Todos mis amigos, yo,
tenemos una mujer cosida a la memoria,
el recuerdo de unas medias tiradas en el suelo del alma,
dos ojos borrosos que nos miran desde el otro lado de la soledad,
el lado donde los mensajes ya no duelen,
el lado donde nadie está abrochado a la derrota,
ese lado tuyo, este lado mío.
Y mis amigos saben,
al igual que yo sé,
que no hay poema que conecte con la pena
como la imagen de tu cuerpo a tu partida,
cuando éramos los mismos pero ya nada era igual.
¿Qué hace que el amor perdure o eche el freno?
¿Quién empuja al corazón hasta el desguace?
¿Quién lanza la moneda para que caiga por el lado de los sueños rotos?
¿Quién va a romperte el corazón para que me comprendas
y sientas piedad por mí cuando ya sea muy tarde?
Demasiadas preguntas
que no puedo pasar a limpio ni tachar,
si no es tu pelo cruzando por mi tarde
sin ruido y con maletas.
Mis amigos ayudan, lo hacen más llevadero,
saben de lo que hablo.
Ellos también tienen una mujer cosida a la memoria.